خمسونَ عامًا… وما نزال
خمسونَ عامًا… وما يَزال
الحاكمُ بثيابِ العسكرْ،
والبندقيّةُ تنقلُهُ
من خندقٍ…
إلى قصرٍ عاجيٍ
من مرمرْ.
وعرباتٌ يجرُّها
صخبُ الحشودِ…
وأبواقُ تزويقٍ تزأرْ،
تصفّقُ لوهمِ الغَلَبةِ
على فلولِ الخُصومِ،
والثائر...«المأجورُ»
والبيادقُ في الفلاةِ،
كالعادةِ، تسقطُ جمعًا…
وتُهدَرْ
وتنفخُ الأبواقُ زيفًا
في رمادٍ أسودَ مهزومْ،
حتى خُيِّلَ للرمادِ
أنَّهُ غلبَ…
وأنتصَرْ.
ووعدٌ لوطنٍ
أفياؤهُ مروجٌ،
كلّما مدّتْ له يدٌ عطشى
استحالَ سرابًا،
وشقاءً…
وأصدأْ ثم أحمرْ .
والسلطانُ وجمعُهُ
يُحصي ويجمعُ
الدنانيرَ…
والقروشَ،
يُسمِنُ بها الجيوبَ،
ومِن «خيراتِه»…
معالي الكروشْ.
وأبناءُ العامّةِ تنوح
قَهراً وتُنحَرْ.
فلا يملكونَ
سوى وطنٍ…
بائسٍ،
مُدَمرْ.
وكالعادةِ… مهجورْ،
مَنْكوسُ الرايةِ…
أصفَرْ.
بقلم ماهر كمال خليل
السويد / ترولهتان
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق